La porte

Une douceur tombée des doigts du temps

pétale après pétale dissous dans les saisons

une trace du jardin

une mémoire

des choses qui se défont ?

Je salue la rose

et son silence gravé

dans le bois de la porte

Gens du jour, gens de la nuit,

visages d’hier, survivants du temps,

pèlerins fatigués, âmes en quête,

rêveurs aux cœurs tremblants,

tous devant la porte.