L'horloge

Dans la maison Corneille

l’horloge fait silence

Elle ne bat plus la seconde

ni ne tourne ses aiguilles

vers midi

La lumière s’épuise

à frapper

chaque matin

le cadran figé

condamné

à montrer

toujours la même heure

Les rouages rouillés

plongent leurs dents de fer

dans la chair des jours

qui ne naissent plus