Les poètes

Ils veillent

un peu de lumière
  effleure le rebord des choses
tout est en silence
une fenêtre ouverte dans la nuit
un arbre noir
le pas retenu de l’heure
parfois un signe
le glissement d’un nuage
un reflet sur la table
la page qui s’éclaircit

ils restent là
près de la lampe éteinte

jusqu’à ce que l’aube
pose un peu de jour
sur leurs mains ouvertes

Les poètes, lorsque rien n’est encore écrit.