orage torrent brillant le temps brouille nos souvenirs et la lumière devient neige
à l’aube la rivière s’ouvre et respire lentement un jeune homme répare sa barque avec du scotch la solitude passe et un doute aussi comme des ombres légères et reste l’essentiel : apprendre à aimer sans retenue
l’éternité ouvre une porte sans battant elle dérange la mesure que l'existence tente d'établir toute pensée y perd sa clarté et son chemin et l’homme demeure face à ce qui ne répond pas
je me suis fait des amis entre les branches ils ne sourient qu’à demi dans les feuillages blancs
la rivière rigole sous la roue du moulin les cailloux font des signes aux poissons du matin je plante une fleur puis deux puis tout un jardin et la terre me répond merci ça me fait du bien
la musique me délie me délite me délivre je m’envole m’en-vie m’enfuis dans l’azur infini
La rose délicate penche ses pétales vers les reflets étranges de l'eau tranquille Sur le lac endormi, elle cueille les étoiles Un cygne me l'a dit ...
restez contre l’oubli contre l’absence comme la lumière du matin comme l’étoile du soir il n’y a pas ailleurs plus grand il n’y a pas mieux que d’être là vivant entier
avant même que la pluie n'atteigne la terre elle rencontre les feuillages de feuille en feuille de branche en branche l'eau descend jusqu'au sol qu'elle imprègne doucement ainsi le jardin retient l'ondée la distribue avec mesure et en prolonge les bi...
la forêt rien n’y parle fort la lumière passe et l’homme s’il s’y arrête comprend seulement qu’il doit moins dire
il y a au fond des télescopes des traces hors champ dans un dessin de nuit sans origine j’ai reconnu le veilleur du néant espionnant les interstices du visible la vie peut-être s’est trompée de planète
laissant l’aube à ses rivages la mer se dissipa dans le tissu du large et lui partit vers l’horizon tranquille comme un poisson
Peins le paysage de brume des saisons le paysage qui s’égare dans les vallées qui se replie sous les ombres qui sombre dans les étangs Peins le paysage qui ondule dans les blés qui monte vers les collines qui court dans les pâturages qui frissonne au...
Et si la fenêtre des songes était une petite fabrique de lumière, avec son verre, son bois, son silence, où se poseraient chaque matin quelques grammes de jour neuf ?